[а движения не ловки... будто бы из мышеловки, будто бы из мышеловки.. только вырвалась Она...] (с) Пикник
Вот и разменяли Ноябрь...
в этом году Осень, какая-то сухая...
Без дождей, моих любимых Дождей, моросящих... мелких, колких...
Без холодов, что очень парадоксально... Учитывая что по области
снег выпал... а у нас... будто другая планета.. Солнце и ни облачка на небе...
а как бы хотелось, чтобы шел мелкий моросящий Дождь...
как хочется сидеть у окна, и рисовать на запотевшем окне...
как бы хотелось Дождя.... погулять под моросящим Дождем...
подставив ему лицо... принести домой полуголые, холодные, мокрые веточки
с красной рябиной... отогревать руки в горячей воде...
чтобы их резало, будто тысячами мелких лезвий...
мне не хватает Дождя. не хватает уедининея с самой собой...
не хватает этой мягкой пустоты и спокойствия, которые возникают лишь
во время Дождя.... жалкое зрелище.